J’avais une dizaine d’années. Un ami venu de Belgique visitait les assemblées chrétiennes de ma région. Mes parents l’invitèrent à la maison. Le repas terminé, il prit sa Bible et nous lut le chapitre 22 de la Genèse. Il retraça le chemin d’Abraham gravissant avec son fils les pentes du mont Morija : ils allaient arriver quand son fils, Isaac, lui posa la question : « Père, ... voici le feu et le bois ; mais où est l’agneau pour l’holocauste ? » Qu’allait lui répondre le patriarche ? Pourrait-il lui dire : « C’est toi, mon fils » ? Il répondit : « Mon fils, Dieu se pourvoira de l’agneau pour l’holocauste ». Il fallait continuer le chemin, aller jusqu’au bout, jusqu’à l’autel, jusqu’au moment où le père lèverait le couteau sur son fils.

Mon cœur d’enfant battait très fort. Je ne connaissais pas ce récit biblique ; je ne savais pas qu’Abraham trouverait un bélier qu’il offrirait à la place de son fils. Notre ami comprit ma stupeur et me dit : « Je veux te conduire un peu plus loin. Laissons le mont Morija et allons au Calvaire. Ce n’est pas un patriarche, mais c’est Dieu lui-même qui livre son Fils, et personne n’a retenu son bras. S’il a frappé son Fils et ne l’a pas épargné, sais-tu pourquoi ? Jésus avait pris à son compte les péchés de tous ceux qui croient en lui, afin d’obtenir leur pardon. C’est nous qui méritions d’être frappés, et c’est lui qui l’a été ».

J’étais un enfant et je suis un vieillard. Mais le temps n’efface pas le souvenir, et je reviens souvent, en pensée, à « la montagne » où Dieu a donné son Fils.